La molina gira

pero yo ya no crujo.

La calima me empaña,

he dejado al viento enterrar mis versos

por miedo a que sean tan secos y vulnerables

como un soplo que no arrastra,

como una huella sin pisada.

La molina gira

rodeada de espejismos.

Las acciones crean espirales

que, cual tornados, callan.

Como en tí, amigo mío,

en tí yace mi reflejo,

en el agua de un desierto

que ni quema, ni cuenta, ni apaga.

La molina gira

pero yo sí soy.

Si la molina fuese carne

y dejase arder madera

el viento, negro, astillado,

no podría mover el peso

de unas aspas que no son,

sino sienten.

La molina gira

aunque ya no quede grano.